Моя поэзия – мой воздух,
Не слышан мной, но он во мне,
Мой реквием, мой бред, мой остров,
Вся жизнь моя как явь во сне,
Я в золотой без двери клетке,
Всё потеряв и всё найдя
В наитие – пусть это редко –
Мой парус и моя ладья!
Но разве это отрешенье
Реальности и бытия?
В моих стихах мои качели,
Мой крест, мой дар, моя стезя.
Всё было в юности: победы,
Самовлюблённость и апломб,
Но это временное кредо,
Как сгусток нервов, некий тромб.
Уже не рвусь я к авансцене,
Творю один, служу себе:
Другая цель, иные цены,
А счастье – в творческой борьбе.
Творенье – муки с наслажденьем,
И ритм, и образ, и строфа,
На этот миг я Бог, я гений,
Три точки – бывшая глава.
Но это счастье мимолётно:
Остыл, взглянул, прочёл и сник –
Импровизации бесплодны,
Но счастье – это только миг?
Вот поэтическая мудрость:
В строфе неверное отсечь,
Не в том, чтоб ложь прикрасить пудрой –
Перечеркнуть и сбросить с плеч.
В газетах, сборниках и книгах
Стихи мои, что ж, не для всех.
Что популярность, слава? Дико,
И даже в чём-то стыд и грех.
Меня читают в Интернете
И пишут мне, благодаря.
В них суть: ни зависти, ни сплетен,
Знать, проживаю жизнь не зря.
Не знаю, есть ли Бог и черти,
Ад, Рай, спасенье и грехи,
Поэт до той поры бессмертен,
Пока звучат его стихи…