Как много говорят о том,
Что где-то ждёт нас старый дом,
К нему тропинка заросла,
Но также горница светла.
Кипела жизнь живым ключом,
И время вовсе ни при чем,
Мы потеряли связь веков,
Сбежавши в города грехов.
Отец и дед, и прадед жил,
Не ведая на сердце лжи,
За дом родной, за отчий кров,
Немалую пролили кровь.
Но снова смех детей звучал,
Нас в доме ждал родной причал,
За чистым строганым столом
Садились сыновья кругом.
Картошки чан и свежий хлеб,
Делились радостью взахлёб,
И мама улыбалась нам,
И удивлялась вещим снам.
Так было нАсердце тепло...
Но время счастье унесло,
Далёко жители теперь,
Скрипит незамкнутая дверь.
Всё пронеслось, как ветра дым,
Не место в доме молодым,
Хоть ульи в городе тесны,
Они не любят тишины.
Лишь мать с отцом, сочтя за труд,
На Пасху в старый дом зайдут,
Их встретит печка пустотой,
Истлевшей за года золой.
Вздохнёт с уныньем домовой,
Давая знать, — Я, мол, живой...
Зажгут лампаду старики,
До ночи сядут у реки.
Обнявшись, как «сто лет» назад,
Воспоминаний льётся град,
— А помнишь?
—Ой, а я тогда...
Несутся бешено года.
Ушли из дома старики,
Вновь тихо стало у реки,
И скрипнет жалобно крыльцом,
Оживший на мгновение дом.
4 августа 2019 г.