Лето. Вечер. Пол-шестого.
Солнце лезет в призму штофа,
растекаясь по паркету.
Август просит фору лету
пыльным нордом, жаром влажным.
Пот парит многоэтажный
от ступней до подбородка.
Всюду сорок. Тает водка.
Рамы плавится виньетка,
комаров фильтруя клеткой.
Полоская неба краски,
о своем бормочет Каспий,
и тарзанят уши дачи
бесштановые апачи.
Ветер дует под сурдинку,
крутит старую пластинку,
что иголками изрыта:
"Рио-Рита, Рио-Рита..."
Солнце топится закатом,
время мается закладом
чрева родины и мамы,
прячут в раковины гаммы
волны мерного прибоя
моря вечного покоя.