Смотрю на твой портрет
В глазах читаю: «Нет».
А губы чуть смеются.
Кого они дождутся?
Глаза твои хорошие
В мои влетают пулями,
Стальными, злыми пулями
Глаза твои хорошие.
Я чуточку поэт.
Какой - не так уж важно.
Мой стих тобой согрет
А как - не так уж важно.
Зачем же ты в меня
Глазами так стреляешь,
Как будто бы не знаешь,
Что знаешь ты меня.
Смотрю на твой портрет.
В глазах читаю: «Нет»,
А губы чуть смеются.
Кого они дождутся?
6.2.63