С утра спешу я в лес набрать грибов,
Давно знакомой для меня дорожкой.
Проснется муж, сюрприз ему готов,
Ведь любит очень он... грибы с картошкой.
Вот, сыроежки выстроились в ряд,
Темнеют шляпки белых под кустами.
И будет мой любимый очень рад,
И даже кот порадуется с нами.
Да что со мной? Как будто всё в дыму.
От рая отзвук в памяти возникший.
Мне больше не собрать грибов ему,
Остался образ, в памяти застывший.
Я стала на любовь свою взрослей,
Но каждый раз, когда брожу по лесу,
Вновь возвращаюсь к памяти тех дней,
Как будто в неоконченную пьесу.
Жизнь не театр, увы, в ней всё всерьёз.
В ней ни антрактов нет, ни репетиций.
И без любви несется под откос,
В полёте сбитой раненою птицей.
Август 2019