Какого цвета наша грусть?
Быть может, чёрная она?
И Бродского мне наизусть
Она читает вместо сна?
На вкус... Как соль из наших слёз,
Как чай, остывший на столе.
А может, грусть пришла из грёз
И прячется в чужом окне?
Она не станет обнимать,
Не пожелает сладких снов.
Как, грусть, ты надоела мне,
Освободиться б от оков!
Хочу не видеть, слышать, знать.
Я расплескалась, как вода.
Не чувствовать тебя опять.
Не верить? Больше никогда.