Прощальный дождь, прибрежное кафе,
Качает ветром с моря абажуры,
Турецкий столик на большой софе
И музыканты под навесом курят.
В неоне луж читаю слово «грусть»,
И в тишине слышнее шум прибоя.
Не отпускаешь, знаю. Ну и пусть,
Хоть небо над тобой уже ночное.
По берегу иду к тебе в отель.
Бегут ручьи, промокну по дороге.
Промчалось время двух недель,
Что Демерджи с фамильного отрога.
Мне будет не хватать твоих красот.
На море вид с балкона каждым утром
Для счастья подобрал секретный код,
А может, улочки домашние уютом.
Привычно — солнцу улыбаясь сам,
Приветствовать знакомого мартына
И слушать чаек пересуд и гам,
А им-то с высоты видней, вестимо.
Привык уж, что там, брать с тобой Монблан,
На гору поднимаясь после пляжа.
И извини, купил твой улиц план
Не для обиды, более куражась.
А дождь всё льёт, поговорю с дождём:
— Твоя окраина, как тихо-то, Алушта,
«Камилла» вилла — мой до завтра дом.
Ну что ты, замолчал, мне тоже грустно.