Стояла табуреточка
и тощий стол стоял,
сиреневую веточку
я тихо в пальцах мял.
А в полутёмной комнате
сирени запах плыл-
я веточкою сломанной
в своих стихах грешил.
И нет противоядия
от грешных этих слов,
и горечь в них и сладость в них
и прежняя любовь.
Та,что не забывается
и снится по ночам,
и над которой тается,
горит моя свеча.
И я над ней,оплывшею,
свершаю свой обряд-
любовью неостывшею
мои стихи горят.
В тех строчках есть и таинство
и правда жизнь есть,
стихам из свечи тающей
весной пора расцвесть.
Весна,она обманщица,
я думал-всё прошло,
сиренью одурманеной
вошла ко мне в окно.
И было непритворно мне,
был непритворным вздох-
на строчку стихотворную
лил свои слёзы воск.
И тощий стол поскрипывал,
скрипел и табурет
и от свечи я впитывал
её угасший свет.