Запах скошенных трав в луга манит опять,
И художник был прав - надо их рисовать.
В городской суете забывается всё,
Все как-будто не так, даже песни не те.
А посмотришь на холст - оживает душа,
Как же жить хорошо, как же жизнь хороша!
Сразу хочется петь обо всех, обо всем,
Здесь родная земля, и родительский дом.
У калитки сирень притаилась в тени,
И открытая дверь ждет тихонько вдали.
Из окна виден луг и дорога в пыли.
Заколдованный круг, притяженье земли.