Тучи над полями собираются.
Всё притихло. Скоро брызнет дождь.
Ветер налетит и закачается
Старый дуб, согнётся, словно гвоздь.
И польются струи серебристые
С высоты на скатерти дорог,
И грома, как птицы голосистые,
В звуке грозном выразят восторг.
А потом, когда всё успокоится
И утихнет грозовой порыв,
Всё, как прежде, солнечно устроится,
Радость дня живому возвратив!