Плещется ветер в волнах акации.
Птицы ныряют на дно…
Августу нравятся брачные танцы,
Но… попивая вино,
Слушает сплетни сорок: «Помнишь, я-то?!..»
Грустно на небо глядит.
Облако виснет фатою помятой…
Что там осталось? – дожди.
Праздник исчез со стрижиным табором.
Ласточек стайки тихи.
Лето застряло при выходе в тамбуре.
Пишет, наверно стихи.
К Августу выйдет, читать на публику.
Не пропустить бы денёк.
Синее небо – дыркой от бублика…
Да стрекотанье сорок…