Вроде бы август, но вместо тепла,
бури.
Ветер холодный, пронзая тела,
дует.
Ломятся в окна с утра до зари
капли.
Молния в небо вонзает свои
сабли.
Гнуться деревья, склоняя к земле
кроны.
Их завыванье, напомнили мне,
стоны.
Звезды зажгут небеса, не стыдясь,
в восемь.
Что же тогда принесет нам с собой,
осень?