* * *
Может, обувь моя износилась, а может, ноги,
На распутье стою, размышляя, куда идти.
Усмехаются в небе над нами седые боги,
Точно зная, что нас ожидает в конце пути.
Дело даже не в том, что с фантазией стало туго,
Нас любили нещадно, а мы разлюбили давно.
И теряя себя, мы сразу теряем друг друга,
Хоть пытаемся всуе постичь, что нам не дано.
Так, зачем на костёр восходили и шли на плаху?
Неужели за право червей ковырять навоз?!
Только мёртвые срама неймут, умерев со страху,
Выстилая дороги богам лепестками роз.
Слышу в спину: «Философ сыскался на ровном месте!
Одуванчики в поле сажай, копай огород…»
Невдомек им понятия долга, ума и чести,
И к чертям на поклон нечестивый идёт народ.
Как ни странно, но в мире остались еще Поэты,
Как ни больно, идут по камням, режа ноги в кровь,
Провожая закаты эпох, дарят нам рассветы,
Созидают иные миры и сеют Любовь.