Он был таким, как был, -
Он был поэт!
Он баб любил, он пил и матерился,
В рубашки попугайские рядился,
Он ненавидел тусклой жизни цвет.
За много лет он сильно износился,
И тех, кто чтил его почти что нет.
Но я его сегодня помяну
Его строкой под светлым русским небом,
В стакане водку я накрою хлебом
И вместе с вещим словом воспарю.
С твоим стихом я не прощаюсь, нет!
Взметает память образы и строки…
Моя страна, горьки твои уроки…
Но не к кому нам предъявлять упреки
За жизнь, за водку, за ученья свет…
Вначале мы наивно светлооки,
А под конец публично одиноки...
Так где же кружка, как сказал поэт.