Эта книга – всем книгам книга,
И такую никто не слагал –
Ни поэт, ни какой прощелыга,
Ни блажной смерд, ни хитрый барыга,
Ни инок, ни знаток, ни вассал...
В ней раскрыта наукам интрига,
В ней предписан всей скверны финал.
Не про Бога она и не вечность,
Не грехи и не муки людей...
Про простую в душе человечность,
Про любовь, доброту, что как млечность –
Заполняют собой мир страстей,
Продолжая нести в бесконечность
Высший свет чистой правды своей.
И пропитана книга не духом,
О котором всегда так твердят...
А наполнена зреньем и слухом,
Но такими, которые пухом
По вселенной в усладе летят
И где лягут, там жизнь-завитуха
Станет ровной во всём и подряд.
Что за рукопись? – хмыкнет учёный.
Что за Вера? – воскликнет святой.
Только вид у неё не казённый,
Да и буквенный ряд не точёный
И не кожаный блик, а другой...
Лишь читать начнёшь – вихрь золочёный
В нежном сердце закружит дугой.
Как родной... самым близким и верным,
Прочь сметая обиды и страх,
Проникая в сознание первым –
Свежим знанием девственной плевры,
Глотком воздуха в ярких тонах,
Услаждая избитые нервы,
Обретая покой в небесах.
Эта книга – всем книгам книга,
Ведь такую никто не писал.
Она – слово счастливого мига
О безвестном и диком индиго,
Она словно рожденья запал.