Ветер мечется по городу,
Растрепал рябине косы,
Тополь держит веткой бороду,
Листья падают с берёзы.
На пруду волна кудрявая
Ближе к берегу прижалась.
Утки не летят, не плавают,
Ивы носят в листьях жалость.
Это август. Ветер мечется
Между осенью и летом.
А душа покуда лечится
Добрым словом, словно светом.
05.08.2019