Глубины мне такой не достичь,
Как в шекспировском, вычурном слоге.
Но все то, что случилось постичь
О себе, о любви и свободе,
Нужно высказать мне – я не лгу,
И как будто в тумане хватаю
Лист бумаги, и чем-то пишу
Все, что чувствую и понимаю.
Никогда мне, увы, не сказать,
Так, чтоб в вечности слово осталось.
Но нельзя безысходно страдать,
Нужно выплакать, что отстрадалось.
Знаю я, что таланта немного
Мне отпущено божьею прихотью.
Но когда пишешь криком, не словом,
Не стихи получаются - исповедь.
Святотатствую, кажется мне,
Всякий раз, когда что-то крапаю.
И все так же пишу как во сне
То, что чувствую и понимаю.
Никогда мне, увы, не снискать
Славы истинных, вещих поэтов,
Но отпущено сердцу страдать,
А уму – домогаться ответов.
И поэтому нужно писать.
Пусть коряво, бездарно, убого.
Но коль «мыслить» рожден и «страдать»,
То такая, как видно, дорога.
Иерусалим, октябрь 2008