Идём по катастрофе
без прав, без веры в жизнь.
Смеётся вождь-дистрофик,
на посох опершись.
И вождь – не настоящий,
он – карлик-арлекин,
и пуст в нём
чёрный ящик
и туфли велики..
Записанный на ленту
звучаньем в пять минут,
он зацветает к лету
соцветьями вовнутрь.
И грамм он не прибавит
к тому, что уже есть,
но всё сшибает лбами
людскую честь и лесть,
чтоб раб в рабовладельцы
шёл по крови рабов,
тельцов златые тельца
воруя из гробов.