Почему-то по августу хочется плакать.
Не тоска... а щемящая тайная грусть.
Уходящее лето, как мамина скатерть -
по особому случаю - если вернусь.
Потому что смолкают по августу трели.
Птицы в гнёздах уже подрастили птенцов.
И мелодия некогда нежной свирели
переходит в тягучее соло басов.
Потому что по августу ночи темнее,
и роса холодна, и плотнее туман.
А ещё потому, что мы порознь стареем,
и уже, как мечтали, не съездим в Милан.
Почему-то по августу хочется плакать.
Не от горя, а просто щемит изнутри.
Прохудилась от времени мамина скатерть.
И задумчиво светят в ночи фонари...