Иссякла у художника палитра,
Остались только бледные цвета.
И осень вяло пишет свои титры.
Конечно, осень лету не чета...
И небо стало сразу как-то ниже,
И на полях такая пустота.
И глухо дождь стучит по старой крыше.
Конечно, осень лету не чета...
Шурша несутся листья по дороге,
И ветер отворяет ворота.
А с гор несутся мутные потоки.
Конечно, осень лету не чета...
А по утрам бодрит уже прохлада,
И рано наступает темнота.
На старой лавке ждём мы звездопада.
Конечно, осень лету не чета...