Я хотела бы делать очень большую серьёзную прозу.
И стихов написать пару сборников,
а может быть тридцать.
Я мечтала о крыльях, чтоб в небо взлететь словно птица,
Тучей чёрной клубиться, дождями пролиться, и не повториться. В других.
Я сверху хотела увидеть, как рвут облака июньские грозы.
И ветер кружится, и небо стекает на землю водой.
Ах, если бы можно здесь было остаться, растаять и никогда не родиться.
Тогда бы, пожалуй, и умирать никогда не пришлось.
Я знаю, что души сплетаются в косы. В тугие и длинные, словно река.
Их лентой завяжет и ровно уложит в прическу огромная чья-то рука.
Они не вернутся и не воплотятся, нет жизни другой после жизни твоей.
Лети, как ракета, сияй, как комета, гори каждый день и не думай о ней...