Где замирает звук любой
от зноя, словно от испуга,
где приусадебной рабой
усердно трудится пичуга,
где в запустении ветвей,
в углу, у самого забора,
запутался воздушный змей
в густой щетине сикомора,
где позабыта, как всегда,
в угоду модному роману,
из шланга праздная вода
течёт неведомо куда,
из-под калитки - к океану,
где я, как суетный щегол,
счастливый заклинаю случай
твоею утренней щекой,
так сикоморово колючей,
там сад, что завтра будет пуст -
но нет прочнее и привычней
ежевечерних этих пут,
прощальных, сладко-ежевичных…