Под звуки надоевшего сопрано
Соседского хмельного петуха
Вновь просыпаюсь. В гости к Карлисано
Зайду я на страницу. Три глотка
Певонии цветущей аромата
Вдыхаю жадно, распахнув окно.
Трава на пустыре уже примята:
Шли, видно рыбаки... Блестит вино
Рубином в том бокале недопитым,
Что мне оставлен гостею ночной.
Которой был вчера словесно битым,
И в полночь убежавшею домой.
Скрип половиц, смеясь, завторит эхом,
Бегу умыться к старому ручью.
Засобираюсь на работу спехом:
Как понедельники я летом не люблю...