Я не знаю для чего я живу,
мне желанна лишь одна только смерть,
каждый день - как новый круг дежавю,
где ты силишься куда-то лететь.
Но с упорством подрезает крыло
кто-то снизу, душ метанию рад,
с упоением глаголя про то,
что, убив себя, ты падаешь в ад.
Может быть и прав этот чёрт:
существует лишь один только мир,
где ты сам нарисовал натюрморт,
и твой разум расплескался в эфир.
И какие бы не делал шаги,
веру в что-то до конца не взрастив,
ты бесчисленно мотаешь круги,
свет начала в тине дней потушив.
И злым демоном кружа по земле,
изменений алкая нутром,
ты болтаешься в старенья петле,
что сжимается на горле твоём.
И крича вокруг про вечность и мрак,
сам всё глубже веришь в него,
но в конце, уставши биться, обмяк,
полагаясь на Него Одного.