У отреченья от любви холодные глаза
Провозглашенного царя средневековой смуты.
Где взять хотя бы тень бесстрастия Христа,
Что ждал, заранее простив, тот поцелуй Иуды?
Скользит к руке злых искушений острый меч,
Чтоб прошептать слова любви на ухо Малху,
Где силы взять, чтоб в смуте не разжечь
Пожар огнем души, одетой наизнанку?
И меч тяжелый глухо падает из рук
И, извиваясь, прячется под камень
И сокрушается навеки гордый дух,
Впиваясь в плоть земли железными руками.
О, как же холодна ты, мать сыра земля…
А память стерла ласку материнской груди.
Окаменевшими губами тихо шевеля
Я шью молитвы из души лоскутьев.