от комнат задохнувшихся разлукой
я вышел в осень в стареньком пальто,
изъеденном тоскою. мимо люков
и сквозь прохожих, сглатывая стон
промокшей обескровленной надежды
(ей от роду-то было восемь лет).
и чувствовал: как градом бьётся нежность,
разряды выключают во мне свет.
я шёл по бреду луж (и сам в горячке)
«а хорошо бы к ней...» опять тупик.
и от осенней плавно - к зимней спячке.
и жить вот так
...наверное привык.
внезапно уловив знакомый запах
и порами впитавший весь его...
уснул я наконец-то безвозвратно.
в своём осеннем стареньком пальто.