Я не хочу писать об этом
И не могу писать о том
Всю жизнь комическим куплетом
Ни проработаешь шутом
Здесь не бывает слишком мало
И много можно огрести
Бывает хлеб, бывает сало
И вобла, мать её ети!
Бывает все – возможно ль это?
Конечно, и куда девать
Все то, что написали летом
Все то, что не смогли собрать
Что было? То, что дальше будет
Что будет? То, что позабыл
Остался смысл – мы тоже люди
И любим тех, кто нас любил