Из сборника "Крым"
В Крыму немало мест хороших,
Где хочется стихи слагать.
Вот, Максимилиан Волошин
Свои идеи излагать
Пытался в чудном Коктебеле.
Хоть Коктебель и не Париж,
Но здесь легко стихи летели..
Под час такого натворишь,
Что делается страшновато!
Тут и без крылышек парим.
А всё природа виновата,
Сиречь, благословенный Крым!
Да что Волошин! Кто угодно
Здесь превращается легко
В поэта. Может, это модно?
Нет! Пей вино иль молоко,
Молись любому богу страстно
Или не чти ни чей завет,
Попал сюда - с тобой всё ясно,
Ты - хоть немного, но поэт!
В чём дело? Музы в общей массе,
По разуменью моему,
Живут, отнюдь, не на Парнасе,
А, исключительно, в Крыму!
И, соответственно, пегасов
Своих разводят тоже здесь.
Раздолье для поэтов-ассов!
Шучу! Но что-то в этом есть!
Здесь всё для дела и пирушки,
Здесь можно жить без всяких бед.
Когда-то здесь бывал и Пушкин,
Оставил, так сказать, свой след.
Но тот, похоже, не пытался
Писать, в раздумьях не сидел,
А в полной мере развлекался
И множил счёт амурных дел.
Но здесь нельзя не быть поэтом!
Теперь я знаю, почему,
Зимою - реже, чаще - летом
Все собираются в Крыму
Пегаса лихо заарканить,
Знакомство с музой завести,
Глаголом и лечит, и ранить,
Поэта тяжкий крест нести.