***

Шизофрения? Нет сродни.
Я посвящаю ей свои стихи.
Она как будто окружает
Или сидит в самой внутри.
И этот голос, что мешает
Увидеть проблески твои,
И страх всё больше обретает
И счастье где-то позади.
Аль не было его? Пока не знаю,
Но утешенье лишь одно -
Я в сумерках своих гуляю
И мельком вижу я его.
«Тебе не надо с ней общаться,
И это ты не говори,
Не предлагай встречаться,
Тебя ведь предадут они...»
А может быть на новолуние
На перекрёстке пробежать?
Ох, что же со мной будет?
Тебе решать...
«Они все скажут, что ты пишешь?
Или подумают чего не то...»
О, этот голос словно пишет,
Но это всё враньё.
С годами стал опасней,
Когда ему перечу я,
Он говорит:  «напрасно...»
Прошу, отстань ты от меня.
Всё как обычно, ничего не изменилось,
И на Бульваре на Цветном
Стою один и это мне не в милость,
Но пробегу, пожалуй, я потом.