Мимолетная летняя благость
помахала прощально крылами,
непривычно заплаканный август
землю поит слезами.
С поволокой становится небо,
вечерами ложатся туманы,
по ночам дует ветер свирепый –
осень выдалась ранней.
И всё чаще природа в миноре,
лист упавший шуршит под ногами,
и плывут облака, словно горы,
и грозятся дождями.
Хор ворон с раздирающим криком
жутко дергает слабые нервы,
за стеной кто-то мучает скрипку,
извлекая нелепые перлы.
А в душе – меланхолия блюза,
ощущение хрупкости мира,
давит прошлое тягостным грузом,
и не радует лира.
Но в такие смурные минуты
вдруг поймёшь – виновата не осень,
просто зреет предчувствие смуты,
поиск истины сложен.