В понедельник создаются романы,
Которые помнят тысячу лет.
Во вторник залечиваются раны.
Через яркое солнышко проходит свет.
По средам пишутся сонеты,
Которые кричат про боль.
А знаешь, в четверг даются советы
Нежно посыпающие соль.
Для пятницы иное чудо:
Горит неведомый раньше рассвет.
И понимая, что всё это худо
Вешается очередной поэт.
В субботу ранним утром
Превосходящие мечты меняют дивные уклоны
Не одномерной красоты.
По воскресеньям ты меня покидаешь,
Оставив глупо собирать цветы.
Это прекрасно и пасмурно,
Ведь в пустоте не может быть тьмы.
Нелегкая нынче вышла неделя,
Но ничего, в другой раз.
Я позже похороню время,
Дополняя твой заумный рассказ.