Сижу, как пень, а муза всё нейдёт;
Делами окружил себя немало.
Мечтаю я, чтоб дел круговорот
Исчез и муза чтоб не подкачала.
На сердце грусть когда живёт,
Закрыта в дом поэта дверь для музы.
Но, может быть, она зайдёт
В окно печали светом тусклым?
И засияет вновь душа поэта;
Лишь слабого луча бывает ей довольно.
Пройдут печали, вновь наступит лето
И сразу перестанет быть так больно.
И перестало. Вновь наполнен силой,
Сижу я пред листом с пером в руке;
Кропаю строки; Мёртвою могилой
Уже давно не пахнет на листке.