А знаешь, я ведь не святая.
Я знаю боль,
и гнев,
и злость,
когда меня переполняет
всё то, о чем молчать пришлось.
Я так всегда пыталась быть
терпимой,
нежной,
мягкой,
доброй.
Смолчать.
Стерпеть.
Угомонить
Внутри бушующее море.
Хотела всем покой сберечь,
стараясь не задеть штормами,
и всё казалось
даже мне,
что будто
я и впрямь святая.
Как будто мне неведом гнев,
как будто злиться не умею,
как будто штОрма
вовсе нет,
лишь только руки холодеют.
Всё это ложь.
Самообман.
Хочу теперь сознаться
честно.
Мой милый,
я не идеал,
стараться дальше
бесполезно.
Убить внутри себя всю злость -
казалось бы,
ну что такого?
Но только
с ней всегда рвалось
так много искренне живого.
Как будто, хороня свой гнев
и злость стараясь глубже спрятать,
я предаю себя,
навек
меняя жизнь свою на святость.
Как будто жизнь уходит прочь,
а я дышать позабываю...
Я выдыхаю
гнев
и злость.
Я не святая.
Я живая.
25.07.19