Август.
Запах дождя.
Дыхание одного момента.
Одна строка.
Вырванная из общего контекста.
Унылых фраз.
О чем-то скоротечном.
И вечном.
Вечном.
Август.
В окно что-то шепчет.
Осенний, ворвавшийся из севера, ветер.
Спектр по кругу меняет цвета.
Вздыхает и отпускает себя первая листва.
Август.
Это неимоверная красота.
Сердцебиение.
Учащается.
Нет пульса.
Одно замирание.
Тишина.
Соскальзывание.
В ночи звездные, сказочные.
Туманное утро.
Как пленка непроявленная.
И ты, как-будто.
Ничем не связанная.
Как фон, расфокус, смазанная.
Август.
Пора венчания.
Лета и осени.
За горизонтом.
Прячется солнце.
И что-то...
Подсказывает тебе неохотно.
Что все хорошо.
И судьбы повороты.
И когда не происходит ничего...
Тоже.
Бесценный опыт.
Август.
В лужах — лета осколки.
Белье на прищепках.
Бабушки у подъездов.
Обговаривают последние сплетни.
О ком-то.
Август.
Эта любовь вечна.
И взрослые,и дети.
Знают об этом.
На всем белом свете.
Август.
Когда руки тянуться за лучом.
Хрупким, хрустальным.
Последним.
И говорить больше не о чем.
Разве, что о лете.
Обыкновенном.
Совершенном.
Что еще не прошло.
Но...уже на смене времен.
Вот-вот.
И год.
Не завершен.
Стрелки повернуты.
Обратный отсчет.
Пошел.
И в этой пустой циферблата комнате.
Нет никого, кроме...
Меня (хоть я и никто,
так заложница и всего)
и этой игры слов.
Узоров штор.
Книг ни о чем.
И шаткий мост.
Соединения тела с душой.
Наперебой.
Звучит камертон.
В остатке дня.
Который влечет.
За собой.
В темную ночь.
Перед зимой.