Быть может, как признания мелком
стираются подошвами прохожих,
сотрёт и время память мне о том,
что я когда-то счастлив был...
Быть может,
затихнут эхом нежные слова,
которым не позволю повториться
уже ни с кем, застынут голоса,
тепло прикосновений растворится
в молчании, замешанном на лжи,
и будут на безумие похожи
попытки одиночеством чужим
согреться вновь...
Как много этих "может"
мне стёр уже практически пустой
флакон духов,
хранящий запах
твой...
(июль-август 2019 г.)