тот кто издали пишет прекрасные сны
в чистом небе второй половины июля,
у него вместо крови течёт аллилуйя,
он несётся вперёд, красотою влеком,
на каурой лошадке, умытой росой,
на горе, под горой, ожидая рассвета,
выпуская над морем ручную комету,
из песка монохрома, как вещий брессон,
не считаясь со вкусами праздной толпы,
он построит печальный и трепетный город
для того, кто идёт по рассветному морю
по тропе, и уже не собьётся с тропы.