Панкратовка такая,деревня в Могилевской,
Беленые закатами глушиновы стволы,
Неброские цветы,застиранные доски,
Под пролеском струится речушка лебеды.
Здесь на избушки-лики напяленные крыши,
Окошки отражают безвременность небес,
В хозяйской бане снова шуршат старушки-мыши
Торгуя вечно байкой житейской на развес.
Букетики стрекоз,в горошек занавески,
Незапертые двери,в опилочках крыльцо,
Натянутые низко куски ненужной лески,
На них свистит и пляшет забытое белье.
Вечерняя тоска,подмигивает месяц,
Слегка косящим глазом глядит товарка-ночь,
У самого локтя дергунцевая песня,
В стогу златой соломы бабенки-птахи вздох.
И кажется что здесь родилась я когда-то,
Хотя впервые вижу деревни древней мир,
Хотелось бы родной сидеть с другими рядом
И признаваться вечно Рассеюшке в любви...