В подобострастии презренном,
В щипковости своей судьбы,
Хотелось бы остаться нервом
Одной, не порванной струны.
Звучащей тёмным переходом
Меж зал столичного метро,
Своею музыкой не новой
Послевоенного кино...
Сентиментальному герою
Сопровождая бренный путь,
Как постсовтскому изгою,
Вдруг позабывшему про суть.
Про поизношенную Музу
С квартиры семь, а может пять,
Давно мечтавшей в гости к морю
То ли уехать, то ль сбежать...
С гусаром этажа напротив,
С походкой шаркающих ног,
Что потеряла свою ловкость
В преодолении веков.
И не бегущей по ступеням
Светлой парадной в белом сне.
Природа таинствам не внемлет,
А рвёт струну в высоком: Нет!..
И звуки тишина поглотит,
А эхо - чуть протестовать
И возвращать щипковой вздохи!
Оттягивая смерть опять...
Нерв заземлит своё начало
Молниеотводами судьбы,
Застывшей в неге величавой
Последним трепетом струны.
06.08.19.