Подстригся – завтра разговор:
Зовёт писательская брага.
Давно пора отмыть позор
С распятого архипелага…
Я житель твой и твой кирпич,
Я ручеёк, цвет акварельный,
Союзник всем и чья-то дичь
В минуты грусти и сомнений.
Из девяностых я, из той –
Плеяды голосов народных:
Панюшкин-дед и Шальнев молодой
Нас принимали беспогонных.
Собранье муз, ответь, «союз»,
Откуда взялся дух поганый:
Дымишь, как тот Экибастуз,
Заполоняя океаны?
Я почернел и сам душой:
Душа она к обману ближе.
Лицо отмыть – пустяк какой,
Нутро… Как будто кто-то вышел.
Опять донос, опять навет,
Как чемпионы, входят в моду.
Спустить бы этот туалет,
Но жаль притихшую природу.
Придёт ли главный графоман
И эта «звонкая» бригада?!
К ним липнет всё… Такой шарман
В дерьмо бултыхнет, коль зарплата.
Не разобрать их сразу, нет:
Залезут в душу с бородою.
Что делать? Кто отдаст совет?
И мы в затылок за тобою.
…………………………………………………………………….
Примчал, аукнул: «Где бомонд?
Где основные самокрутки?!»
Иногородний есть аккорд!
…Дымят в засадах «простит.тки».
Им водрузили калачи
Отпетые бородачи…
Зря стригся, зря развеял пыл?
Нет: был Народ и кворум был!
01.07.2019