У лета свои планы на столетия -
То холод , то жара , то лед в бокале.
Все это ни раз еще встретим мы ,
Хоть не все в этой жизни , прям сейчас , выбирали.
Тени из стали вылиты таким тонким слоем ,
Что нельзя по ним изначально бегать ,
Именно поэтому кто-то обеспокоен ,
Что здесь те , кто живет в обедах
И встает не в рань , а вот в эту бездну ,
Где восхищается солнце наверху.
Где все рождается - не всем интересно ,
Где нам нити разные для творенья ткут.
Почему мы часто как весталки ,
Смотрящие вдаль , куда-то за горизонт.
Вместо спиц лишь различны палки ,
А от жары сверху белый зонт.
Планы на полях мы штрихуем небом ,
Меняя все узоры , тихо подпевая.
Если присмотреться - здесь и быль , и небыль
Из самих небес речкой вытекает .
Дай же жизни шанс , ведь не все весталки
Видят издали , плетя всю паутину.
Эти их спицы - сейчас простые палки ,
Что вне работы очень быстро стынут.
У лета свои планы на столетия -
И нам прислушаться к ним пора ,
Но мы порой словно вечные дети -
Наша жизнь просто очень реальная игра .