не качай головой, осот мой,
это смерть летит невысОко,
у неё костяные ступни,
запах трупный.
жизнь права, но она оправа:
о трава моя,
нет - отрава,
месяц май переходит в травень,
и в улитку вползает равлик.
это дихотомия звука:
переправишь кораблик утлый -
только ранок твой вдруг под утро
станет раной жуткой.
ничего не осталось в теле -
только хруст костяной метели,
но осота желтушное темя
освещает темень.
пронеси этот свет над теми,
кто расстрелян
в строю растений,
чтоб цветаевский цвет рассеянный
-
не прощание,
но прощение.
август 2019