***

- Деда, тебя били?
- Да...били. И бывало не раз.
  Били за слово брошенное
  И за траву некошеную,
  Били за чувство нежности,
  Били и в бровь и в глаз.

- Больно?
- Да было больно. Прям до слез.
  А порой и вдохнуть не мог сразу,
  И несколько раз в раны попадала зараза,
  Плюс давила обида колючая как стекло.
  И тогда не стало их...
- Кого?
- Грёз...

- А зачем?
- А без этого не будет мужчины.
  Не научится он любить.
  И не сможет нежно обнять, ценить,
  А в моменты, когда принимаешь решение,
  Точно уж, не сможет спины прикрыть.
 
  И в сознании своем стать на место...
  Надо.
  Это как ацетон, очищающий надуманное,
  Такое липкое, в важность твою закутанное.
  Отрезвиться и скинуть шкуру змеиную;
  Натянуть свою любовь на бьющего и узнать из какого ты теста

  И простить.
  Это самое главное! Это то, что сделает из тебя человека.
  И уж самое ценное, что ты вынесешь из синяков и ссадин -
  Это якорь твой в жизненном море вершин и впадин,
  Только если ты с прощеньем будешь идти до конца своего века.