А у нас умирают птицы,
пчёлы гибнут давно по весям;
равнодушными стали лица,
ну и кто сей творец, кудесник...
Мы, извольте, виновны, товарищ,
всюду скоро плодятся крысы.
Казнокрадов лоснятся хари,
их глаза в непорочной слизи
усмехаясь слезой к замесу,
рвут что можно, нельзя - до кучи.
Подношения наши бесу
из истории тьмы дремучей.
Не основа в основе знаний,
там лишь пасти открытые к миру;
получается смерти танец
и звезда на погон к мундиру.
Не прощайте подонков птицы;
воля неба, - живите в небе;
как частицы слепой зарницы
не глядитесь в слепую небыль...