Одесса. Крошиться погода.
Тоской измазан и опечален.
Думал, что я есть свобода,
Думал, в закат мы отчалим.
Не плачет одна лишь Винница.
Спасает меня любви траектория.
Нагадала мне однажды провидица —
будет лето, любовь и история.
Эй, провидица, это же вымысел!
Где та история, любовь и лето?
Я вот свои белые руки вымесил
в любви растущего поэта!