Я хочу описать одно чувство:
Чувство светлое, незаметное,
Чувство близкое и душевное -
Я бы звал его совершенным.
Я хочу рассказать о кисти -
Обветшалой, потресканной временем;
О той кисти, что стала пальцами,
Словно есть часть руки, отрадно так
Вспоминать то былое время:
Нанося очередной оттенок,
Выливая все мысли красками,
Я сейчас говорю без опаски вам;
Я сейчас расскажу о свободе -
Мы по будням так жестоко скованы.
Мы так яростно ищем правды…
Я хочу рассказать вам о счастье.
Это конечно громкое слово,
И поэтому прошепчу снова -
Я хочу рассказать о творчестве,
Я хочу рассказать о порывах;
Каждый раз, да сталкивался с ними;
Мы теперь говорим о великом -
Таком маленьком, где-то скрытом.
Где-то в недрах наших мыслей,
Наших планов, мечт, спросите же
Самих себя, что для вас воздух?
Тот свободный, обдувающий насквозь ткань кофты;
Расскажите про этот воздух:
Может запах есть иль особенность;
Может дышится врознь проще вам.
Есть же нечто, что не описать просто так мелочными словами.
Нечто, держащее на поверхности,
Что Вам стоит рассказать о вечности мне -
Человеку который потерял все:
Упустил свои порывы, свое дыхание,
Свой поплавок и путь на остров среди океана мрачного.
Мне - тому, чья звезда так резко потухла в небе,
А я так желал возвести созвездие, мне бы
Только узнать это чувство.
Мне не страшно искать его,
Но так грустно, когда сковывают мысли прошлого -
Я, возможно, и познал счастье,
Но сейчас упустил его; так непросто
Оказалось жить без пальцев,
Продолжений руки… опасность
Зарождается в сердце от мысли -
Ты писал стихи, теперь не помнишь смысла средь них.
Это страшно. Я потерял ту нить, говорящую:
"Он реален".
Есть ли я, чьих конечностей не видно за рукавами рубашек,
Есть ли я, чьи дуэты палитры
Расплескались порывом по холсту; мне не стыдно
Говорить о сожалениях. Я лишился чувства свободы,
Но нечто все-таки лелеет.
Возможно, все-таки этот холст с ярой палитрой меня еще согреет.