Вечереет...Ночные провидцы
открывают то щель, то окно
в мир, желающий словом излиться,
в те пенаты, где слово равно
малой крови, но жизни огромной,
что ни дать, и ни взять на рожон,
где сверчок - мой бесенок утробный -
в барабан бьет (бессовестный он!),
теребит и сусеки кромсает:
- А давайка, пиши и спеши,
потому что Эвтерпа лишь знает,
как родятся под небом вирши,
потому что у Веры - фундамент
из крестьянской судьбы состоит,
а у Льва - заграничная карма,
и он пишет о ней, паразит...
Я глотаю их строки-посланья,
но не мне унаследовать их,
и поэтому (наказанье!)
я пишу этот простенький стих.