Где-то там, на одной из стенок сердца тату,
Обгоревшее бьется под тонкою кожей.
Ловит мысли мои, битые временем на лету
И вплетает в узор, зашивая нитями дрожи.
Из осколков, с годами, родился нечеткий портрет,
И местами как будто тебе строит рожи.
Может я в нём, а может и нет.
Временами, ан-фасом, мы очень похожи…