Ничто меня так не пьянит, как ночь,
Ее порывистый, бездомный ветер,
Ничто не сможет отрезветь помочь,
Приходит трезвость только на рассвете.
Я пью коктейль из облаков и звёзд,
Вгоняя в кровь безжалостно промилле.
Не знаю, сколько нужно целых доз,
Чтоб ночь меня свела вконец в могилу.
В ночи во мне живёт дурной берсерк,
Мне в голову шибёт табак душистый,
Что под окном цветет не так, как все,
Ведь запах табака в ночи неистов.
Напиток — бог, он снял с всего запрет,
Напиток заставляет делать глупость:
Писать тому, кому и дела нет
До откровения живого трупа.
Все та же ночь склоняет образ губ
И шепчет мне на ухо ядовито:
"Преград сегодня нет — ступай в разгул,
Ты всемогущ, а я — путеводитель."
О да! Наивный, но ещё берсерк,
Охотно верю в яркие картины.
Иду, как Гарри Галлер, в карусель,
Иду за судьбоносною Герминой.
Мне ночью кажется, что я Геракл,
Что так легко вставать и бегать утром,
Что вижу я судьбу — почти оракл,
Что был бы палачом — так самым лютым.
Под утро все уходит далеко,
И вовсе я не стал как старый Летов,
И нет того, что ночью так влекло,
И горько накрывает стыд поэта.