Ни бег из неизбывной муки,
Ни звёзд на чёрном небе плач,
А скрипки искренние звуки
Смычком выплёскивал скрипач.
*
И думал я, внимая скрипке:
- Скрипач, что равный среди равных,
Прикрыв глаза и без улыбки, -
Картёжник, пьяница и бабник?
*
А может всё наоборот, -
Анахорет, аскет, философ?
Зачем так плотно нервный рот
Сомкнул?, изрезав бледный лоб вопросом?
*
Какая мысль стучит в висок,
Когда играет он на скрипке?,
Когда горит его смычок?
В лице ни скорби, ни улыбки...
*
И только музыка. Вокруг
Всё стихло, будто онемело.
Кто он, ведун? Ни вор, ни друг;
Околдовал нас так умело?
*
И что за сила в нём заключена,
Он рая, ада ли привратник?
Так нас испытывал сполна
Вивальди, Моцарта соратник.
*
*
4 августа 2019г.