Мы утопаем в мнении усопших,
Трактуя, как угодно смыслы истин,
Пересекаясь, новою луною,
Потоком, пролетаем свои жизни.
Вот кто то, вихрем, сердце обуял,
И нет покоя, не в мирах, не за мирами,
Наводит беспорчдочности шквал,
Сея разруху, в музыке рояля.
Поток порывист, рвёт все и ломает,
Не вызывая, общих интересов,
Он не хотел, но все же преступает,
Разумность грани, мирного процесса.
Покою, вечным то же не бывать,
Не раз, в штиль погибали корабли...
И в этот миг, ты хочешь, всё отдать,
За ветер, с берегов родной земли.
А может бурю, всё же разыграем,
Пеною волн украсим горизонт!
Такими броскими и резкими мазками,
Распишем этой жизни белый холст?
Как же ещё, всё вынуть изнутра?
Не вывернув наружу свои кости,
От слабодушая, а думая от злости,
Горел напрасным, пламенем костра!
Сколько пожег, напрасно, таких дров!
Я сам ломал, поверьте, я то знаю.
Быть может, да же я чуть не здоров,
В своих мирах, не создавая края.
©Александр Балабанов